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Ciel noir énervé,

Pluie douce d’abord

Puis de plus en plus forte :

Enervée elle aussi…

Grêlons.

Claquement

Déflagration

Hurlement du ciel :

Poésie de l’orage…

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  Dans un seul cœur, pas besoin d’y mettre beaucoup de choses pour qu’il soit comblé.   Deux ou trois étoiles peuvent suffire. Laissons-les briller, laissons-les tourner, à leur manière… La magie du reste fera l’affaire.   De quoi a-t-on besoin pour vivre ? D’un cœur simple, et même d’une seule étoile, pourquoi pas. Si peu de choses peuvent former un univers.   Les espaces n’ont pas toujours besoin d’être remplis, et ce qu’ils contiennent n’est pas toujours vide. Seule compte l’abondance d’amour, et de lumière.   Dans un seul cœur, si peu de choses… Et pourtant, l’entièreté de la vie. Création, du début à la fin. De la fin au début. En expansion, lui aussi…
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  Patiente, sourire léger... elle attend, assise, devant l'horloge qui ne donne l'heure que d'une seule aiguille. Le temps n'a plus d'importance, ni pour où elle se trouve, ni pour où elle va. Elle remue entre ses doigts un livre, déjà lu et relu. Sur elle, un châle, pour la protéger du froid. Il n'y a que les mots du livre, et cette étrange horloge. Parfois, elle relève la tête, regarde l'heure. Même si ça ne change rien. Son sourire simplement s'agrandit, proche du rire, quand elle se souvient : l'horloge ne sert à rien, le temps n'a plus d'importance. Reprenant sa lecture alors, comme si de rien était... Elle est là depuis tellement longtemps, qu'elle ne sait même plus pourquoi ni   comment. A ce stade, on attend simplement que tout se termine et que l'horloge s'arrête,   que le livre s'efface d'avoir été trop lu. Parfois une pause, entre deux chapitres... Levant les yeux dans le vague, alors, e...
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  Réveil après la fête. Peu dormi. Mal de tête. Aucun souvenir de la soirée. Beaucoup bu, peut-être. Et beaucoup trop fumé. Vêtements sales, et restes de vomi. Pas le mien, mais alors, celui de qui ?   On a dansé, on s’est amusé. On a profité. Maintenant il faut ranger, balayer, ramasser. Ne pas marcher pieds nus les bouts de verre.   Un regard dans le miroir : le maquillage a coulé. Cheveux sauvages en épis de blé. Seins libres, soutien-gorge égaré. Fraîcheur disparue, évaporée.   Du vomi dans le lavabo, aussi.   Elle pense, C’est vraiment ça la fête ? C’est vraiment ça, s’amuser ?   Elle n’arrive pas à réfléchir. Cerveau noyé par les vapeurs d’alcool, noyé par la fumée.   Elle pense, Je veux partir d’ici.   Elle ne sait même pas où elle est.   Et puis, quoi faire d’abord, quoi faire en premier ? Démaquiller le visage, démêler les cheveux, nettoyer le vomi, retrouver ...
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