boîte à histoires

Il est minuit dans son cœur, Mais le soleil se lève comme il le fait toujours.   Il est tard dans sa nuit, Mais la journée avance à un rythme régulier.   Elle lève les yeux vers le ciel et ne voit que la lune.   Son visage est éteint, Ses yeux pleurent, son corps frissonne.   Alors que dehors, Sécheresse et chaleur n'épargnent personne.   C'est une peine incurable, une insomnie d'amour.   Il est minuit dans son cœur, minuit pour toujours.  

Instant de vide, instant de "je sais pas"...   Un peu comme ce moment où l'ascenseur s'arrête, cette petite seconde pendant laquelle on se retrouve en apesanteur, l'estomac secoué, le corps près de s'envoler.   Ce moment où tu ne sais pas si tu vas être arrêté au bon étage, ou bien si la cabine ne va pas lâcher, tomber dans le vide et s'écraser...   Instant de... Je suis là mais pas vraiment. Laissez-moi le temps d'atterrir.   Laissez-moi deux minutes le temps savoir si je vais pas m'écraser au sol finalement.   Mais là, en attendant je flotte, et tout est un peu flou.   Je sais pas, je sais plus, j'ai oublié. J'ai oublié pourquoi j'étais dans l'ascenseur, d'abord... Et puis à quel étage je devais aller...   La porte s'est refermée, j'etais dans la cabine, j'ai pas vu le temps passer, tout est allé trop vite. J'ai pas compté les étages.   Je sais plus trop où j'en suis ...

La maison prenait la poussière. Elle essayait d'y entrer, mais elle n'avait pas la clé.   Elle collait son visage sur les fenêtres, les mains en visière, pour regarder à l'intérieur. Tout était en place, tout était là.   Mais l'endroit prenait des rides, vieillissait, de manière immuable.   Si elle trouvait la clé, elle pourrait... Au moins aérer un peu, dépoussiérer, faire vivre l'endroit.   Mais rien. La porte restait fermée, alors qu'elle n'avait pas de serrure.   Et elle continuerait de chercher ce qui l'ouvre, jusqu'à ce qu'elle soit trop vieille pour y venir, peut-être...   Elle pensait qu'elle continuerait d'y venir même après sa mort. Fantôme déambulant dans le jardin, tentant de passer entre les murs d'une maison qui lui refusera toujours l'accès...   Et pourquoi ? Pourquoi était-elle tenue à l'écart de la sorte ?   Elle avait tout essayé. Ou plutôt, les choses s’étaient imp...

Le parquet grince mais c'est ce qui fait son charme.   Elle se balance sur sa chaise, doucement... Et écoute le parquet grincer à chaque balancement.   Les poussières de soleil dansent. Elle met sa main dedans, chasse le tout, et ça danse encore plus.   Le café fume dans la tasse, le café brûlant...   Le temps passe, lentement.   Le crayon, posé sur le cahier, attend... Que les mots dans la tête deviennent les mots écrits et réalisés.   Les mots, comme la poussière de soleil, qui dansent au-dessus d'elle...   Elle prend le crayon, et écrit... "Le parquet grince, mais c'est ce qui fait son charme."   Une mèche de cheveux devant l'œil, la bouche pincée de concentration, le regard loin à l'intérieur, qui peine à remettre les mots en ordre.   Elle repose le crayon, regarde le café fumant.   Délicatement, saisir la tasse, et puis souffler. La vapeur s'en va danser dans le soleil.   Le rid...

Assise près de la fenêtre, elle regarde le lit défait, les livres ouverts, les pages déchirées. Elle se dit alors que le désordre est parfois dans l’ordre des choses…   Elle aime cette chambre, là tout de suite, exactement comme elle est. Le bazar de la pièce représentant le bazar de ses pensées et, d’une manière plus générale aussi, le bazar de sa vie…   Là, tout de suite, il n’y a aucun endroit au monde où elle désirerait être. Il n’y a qu’ici, près de la fenêtre, assise par terre en tailleur, avec une vue globale sur la pièce.   L’endroit qui lui sert à tout… Là où elle pleure, là où elle rit, là ou elle fait l’amour aussi. L’endroit qui recueille ses humeurs, les bonnes comme les mauvaises. Et ses tableaux aussi, les bons comme les mauvais…   C’est d’ici que, chaque matin, elle regarde le soleil se lever. C’est d’ici aussi que, certains matins, elle regarde la pluie tomber.   Quel autre meilleur endroit y a-t-il qu’une chambre a...

Elle est partie sans se retourner, alors qu’elle aurait voulu faire demi-tour. Elle voulait garder tout ça en elle, absolument tout garder. Il y avait dans ses bagages assez d’amour pour un train entier. Est-ce que c’était beaucoup, beaucoup trop ?   Elle est partie sans se retourner et ses yeux se sont voilés. Elle gardera tout ça en elle, absolument tout. Il y avait dans ses bagages assez de place pour encore un tout petit bout. Est-ce que c’était assez, bien assez ?   Elle est partie alors qu’elle aurait voulu rester, rester. Elle voulait tout prendre, ne rien laisser. Il y avait dans ses bagages de multiples raisons, et divers autres secrets. Est-ce qu’elle les savait tous, ou bien non ?   Elle est partie avec le sourire alors qu’elle était triste. Elle n’a pas pu tout garder, une partie est restée. Ce qu’il y avait dans ses bagages était trop lourd à porter. Est-ce qu’il y avait une solution, ou autre chose à faire...

–   Sept minutes avant l'orage –   Ses lèvres ont le goût du miel   – Quatre minutes avant l'orage –   Ses yeux sont couleur du ciel   – L'orage éclate – Nos corps aussi   La pluie mouille ce qu'il reste de nous   – Elle est comme dans mes rêves – L'orage ne gâche rien   – Sept minutes après l'orage – L'odeur de miel est encore sur moi   – La tempête passe est passée passera –   – Sur moi –  

C’est une histoire d’étoile filante.   Elle a brillé dans ma nuit, fort, et bien longtemps. Elle doit continuer son tour, maintenant.   Je ne sais pas quand elle reviendra, Je regarde sa traîne s’évanouir, doucement.   Je regarde sa traîne et je ne veux pas la voir disparaître.   Mais on ne dit pas au revoir à une étoile filante, Car on sait qu’elle reviendra régulièrement   On ne dit pas au revoir à une étoile, Car on sait qu’elle sera toujours là, Quelque part dans le ciel.   Je regarderai les étoiles et je penserai à la mienne Et elle regardera les autres planètes en pensant à moi, Peut-être.   C’est une étoile filante, la plus belle de toutes, La plus riche de toutes.   C’est une aventure à elle toute seule. Elle a brillé dans ma nuit, fort, et bien longtemps.   Et je veux qu’elle continue de briller, Qu’elle ne s’arrête jamais.   Bercée par sa traîne, j’ai changé à tout jam...

On est toujours trop pressé que les choses arrivent…   On invente le moment, on le fantasme, on l’a déjà trop en tête bien avant qu’il se produise. On veut que tout soit parfait, on ne veut pas laisser passer l’instant en plein vol. On veut le garder, s’en souvenir absolument.   Et puis, quand le moment arrive enfin, on veut profiter à fond, ne pas en perdre une miette.   Mais il n’est jamais aussi parfait qu’on se l’était imaginé. Alors, c’est la déception… Le moment tant attendu de ma vie, c’était juste ça ? On ne comprend pas ce qui se passe, on a l’impression d’échouer.   Ensuite, on regrette…   On regrette que tout se soit terminé si vite, on a peur que ça tombe dans l’oubli, que le souvenir soit trop vite remplacé. On a peur de ne pas avoir assez profité.   On voudrait revenir en arrière, saisir l’éternité dans le moment, le rendre plus beau encore. On y repense… Et j’aurais dû faire ça plutôt que ça, et j’aura...