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Dix-sept morceaux de glace. Elle les a tous comptés.

Dix-sept, dans son corps enfoncés.

 

Elle les a retirés.

Elle n’a même pas saigné : son sang était gelé.

 

Dix-sept morceaux éparpillés, sur le sol brillaient.

 

Elle a reconstitué le puzzle, voulant voir l’image :

Il n’y avait que son reflet.

 

Elle ne se souvient pas d’avant.

Tout ce qu’elle sait, c’est ce que l’explosion a soufflé.

Ces morceaux de glace, dont certains se sont envolés, loin.

Et les autres, en elle.

 

Elle ne se souvient pas de la douleur.

 

Elle sait juste qu’elle s’est réveillée, comme ça.

Au milieu de la neige, blanche, immaculée.

Au milieu de ce désert, seule et isolée.

 

Dix-sept morceaux de glace dans le corps… Et elle a dû se débrouiller, avec ses mains gelées.

Se relever, tout retirer.

Inspirer, expirer. Comprendre.

 

Etaler de la neige sur les blessures gelées. Attendre.

 

Compter, recompter…

Dix-sept. Rien de plus, rien de moins.

Ça lui ferait dix-sept cicatrices.

Le sang perdu : pas une seule goutte. C’était déjà ça.

 

Et maintenant ?

Marcher en direction de l’explosion, ou s’en éloigner…

Marcher, pour comprendre, ou ne pas espérer.

 

Sur le sol gelé les pensées gèlent aussi.

Le puzzle qu’elle ne comprend pas, et juste son reflet.

 

Dix-sept, c’est pas rien.

L’explosion, c’est une vie entière balayée.

Et dix-sept, c’est pas grand-chose finalement. Ça aurait pu être pire.

 

Marcher en direction de l’explosion, pour comprendre.

Ou s’en éloigner, pour oublier…

 

Elle reste là, assise.

Elle regarde autour. Rien que du sol gelé…

Faut pas rester là, pas rester.

 

Une autre explosion menace, peut-être. Elle ne survivrait pas.

Faut pas rester là, pas rester.

 

Mais elle reste là, assise.

Elle regarde les restes, éparpillés.

Dix-sept morceaux, ce n’est pas assez. Si elle veut l’image complète, il faut recomposer.

 

Recomposer la bombe qui a explosé ?

Elle se demande si c’est de la folie. Et sûrement que ça l’est.

 

Elle reste là, assise.

S’éloigner, pour oublier… Mais s’éloigner pour où ?

Toutes les directions mènent à Nulle Part. Et je ne sais même pas d’où je viens.

 

Il faut prendre une décision, alors. Elle se lève.

Un regard sur l’horizon. Un regard sur l’explosion.

Et elle se met à marcher.

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