C’est l’histoire d’une blessure qui a saigné pendant tellement d’années, que j’en avais oublié les contours…

 

Elle m’avait avalée, à tel point que je ne savais plus si elle faisait partie de moi, ou si c’était moi qui faisais partie d’elle.

 

Tout était si étrange et opaque.

Je ne me reconnaissais plus.

Je n’étais plus Moi, j’étais juste La Blessure.

 

Et par extension, j’étais devenue La Blessée…

 

La Blessée était triste.

Elle était en colère.

Parce qu’elle saignait sans plus savoir pourquoi.

Parce qu’elle souffrait, abondamment.

 

J’avais l’impression de ne pouvoir rien faire d’autre que regarder la blessure saigner, et La Blessée pleurer…

 

La vie n’était que souffrance, mais qu’est-ce que la vie, finalement ?

S’il fallait accepter, alors j’acceptais… par devoir et par fierté, sans doute.

 

Et puis un jour, j’en ai eu marre.

Marre de n’être plus rien d’autre que ça.

 

J’ai commencé à nettoyer La Blessée, et peu à peu je suis redevenue moi-même.

Tandis que la blessure, elle, prenait de moins en moins de place…

 

Ensuite, j’ai recousu, patiemment.

Et le sang et les larmes ont cessé de couler.

 

La blessure devient cicatrice.

La Blessée devient La Balafrée.

Mais elle réapprend à sourire et, ensemble, nous réapprenons à vivre.

 

Il y a tant de choses à redécouvrir…