Patiente, sourire léger... elle attend, assise, devant l'horloge qui ne donne l'heure que d'une seule aiguille.

Le temps n'a plus d'importance, ni pour où elle se trouve, ni pour où elle va.

Elle remue entre ses doigts un livre, déjà lu et relu.

Sur elle, un châle, pour la protéger du froid.

Il n'y a que les mots du livre, et cette étrange horloge.

Parfois, elle relève la tête, regarde l'heure. Même si ça ne change rien.

Son sourire simplement s'agrandit, proche du rire, quand elle se souvient : l'horloge ne sert à rien, le temps n'a plus d'importance.

Reprenant sa lecture alors, comme si de rien était...

Elle est là depuis tellement longtemps, qu'elle ne sait même plus pourquoi ni  comment.

A ce stade, on attend simplement que tout se termine et que l'horloge s'arrête,  que le livre s'efface d'avoir été trop lu.

Parfois une pause, entre deux chapitres... Levant les yeux dans le vague, alors, elle se souvient :

La fin du monde, j'attends.

La fin des temps, j'attends.

Mais pas la fin du livre, ça non...

Elle recule d'ailleurs, revenant au début quand elle s'approche trop de la fin.

 

Pour le monde, c'est sûr, c'est ce qu'elle attend.

Mais le livre, lui, ne se terminerait jamais.